Goyette Dos Gallos

Un domingo solitario

2012-01-15T20:37:00.002-06:00

Me he regalado años ajenos, porque soy un cínico, que camina sin las ganas de la palabra, me detengo en las visiones formuladas por una necesidad originada de la soledad.

Nunca le he cantado a las plantas, a veces me acerco y beso la tierra, esa que escupen millones; huele y se acerca el polvo, ya no hay zumbidos cerca.

A veces los sueños son la burla del lejano destino, me siento y suspiro, yo camino solo, arrastro los talones, desgasto la mezclilla, mis zapatillas rotas van, no es pobreza, es una afrenta para un domingo solitario.

@dosgallos

Sólo quiero hablar

2011-07-24T02:14:00.000-05:00

Sólo quiero hablar, gesticular y consumirme en una cueva, de esas que te ahogan, que te arrancan la saliva, tumbarme a un costado y ansiar un cigarro.

Es una penumbra bañada de humo, con luces escondidas de los camiones por la carretera, de llantas a medio explotar y el olor a hierba quemada de ejidos vueltos baldíos.

@dosgallos

Ex Libris

2011-07-19T23:26:00.001-05:00

Ex Libris, a photo by goyettedosgallos on Flickr.

Mi librero de tiempos muertos y batallas entre letras e insomnio.

Entre nazis y Neruda

2011-07-14T21:06:00.002-05:00

Serán esos ojos que temen ver de frente cuando se revela el sentimiento, las manos frágiles que apenas descubren el hueco de otras, los cigarros apresurados que se escapan mientras mantenemos la noche nuestra.

Tímidos son los rostros que se desprenden de los anteojos por temer chocar en los besos, es la madrugada que habla y distrae la atención de la ausencia de la cama.

Entre nazis y Neruda se pretende la calma, de corazones rotos y disparados a la espera del pronto gemido y brama.

@dosgallos

Cigarros frente a ese cielo que ha tardado en llegar

2011-06-05T14:00:00.000-05:00

Cigarros frente a ese cielo que ha tardado en llegar, son recuerdos de esa cruz en la montaña, con el tiempo me he visto rodeado de cordilleras, todo mientras vivo una vida en Central, las tejas traen alacranes, y los lagos patos a raudales.

Ha regresado el veneno de las aves, esas que suenan familiares y extrañas si se camina solo por los parques, esos de estilo inglés, porque siempre he renegado de los de la herencia de un gusto francés.

Me han hablado de los pecados y la lluvia insuficiente para lavarlos, aunque les deje la cara para justificarlos, y lo dicen, me lo dicen, sólo son distracciones del alma, y yo les coso a esos las contradicciones que los hacen ejecución vulnerable para nosotros, los viles mortales.

@dosgallos

Música de otro tipo

2011-05-30T20:54:00.000-05:00

Nunca he intentado siquiera tomar un instrumento con la finalidad de hacerlo hablar, carezco de oído, la afinación es algo de lo que no entiendo, me sorprende casi cualquier persona con ritmo, tampoco sé bailar. No soy un tipo aburrido, canto y bailo como el más torpe de los animales, pero tengo corazón.

Me cuesta apreciar la belleza de las notas, lo que me limita a disfrutar solamente de la letra, de la poesía que se narra, escupe y fluye como la vida misma.

Queda algo de consuelo el imaginar que mientras tecleo líneas sencillas hago música, música de otro tipo.

@dosgallos

Esa carta que nunca llegó

2011-05-11T01:50:00.002-05:00

Lo había escrito en una carta que nunca llegó, en serio nunca llegó, lo escribo una vez, y lo guardo meses, hasta desencadenarlo otra vez.

Ese día con ánimo salí, y juro que olía a Montréal, es cierto, la vista, el tacto, todo puede mentir, pero la nariz no.

De nuevo pasé por aquél árbol de los sueños zumbantes, ya sus inquilinos se habían marchado o muerto con el aguijón postrado en un rostro infantil.

Quedaban los recuerdos de una simpatía mutua, pero también la tinta en las hojas se cansa, ya no es lo mismo, lo bueno es, que esa carta nunca llegó.

@dosgallos

Hola Shary

2011-03-14T21:13:00.000-06:00

Hola Shary

Perdón por no escribir más seguido, la soledad me ha dado muy duro, te extraño demasiado, se que te había prometido escribir más seguido, pero no he tenido la fuerza de enfrentarme a la nada, he querido recibir una señal, la que fuera, pero no pasa nada.

Regresa y dime estabas atada.

Jardín

2011-03-07T22:41:00.001-06:00

Buscaba alejarse de los predicciones médicas, salía un rato a tomar el fresco, y paraba su caminar un momento para volverse hacia la ventana de Shary, anhelaba tanto estar con ella en otros escenarios, por el momento no sería posible, pero tenía fe.

Nadie le decía nada, y poco le importaba, era una especie de cábala, que no habría de durar por mucho tiempo.

Asirla de la mano

2011-03-06T19:00:00.001-06:00

Estuvieron toda la tarde tomados de la mano, no hablaron por un largo rato, sólo sentían la preocupación del otro gracias al sudor de sus manos y por aquella extraña fuerza que los lleva a hablar con su estrechar.

Hoy extraña el asir su mano, pero recuerda y se ha asegurado no olvidar jamás esa despedida sin oraciones audibles, pero sí de pulsaciones que se despedían pronto.

Sería pronto.

Sin zapatillas deportivas

2011-03-03T23:17:00.002-06:00

La había conocido en aquella estéril y sofocante mañana, muy marchita de ganas, y con una sonrisa que cargaba mucho, y habría de dar más.

El de visita, ella cliente frecuente de los exámenes, y las quimios obligadas para retenerla un poco más, para la esperanza cansada de una joven de 28 años. Sus tiempos predestinados tan sólo por la fractura deportiva de esa mañana en el instituto.

Era más que imposible su encuentro, pero dicen que el destino es el destino.

Y se encontraron.

Matte

2011-03-02T22:39:00.004-06:00

Como cada noche desde hace seis meses espera paciente en el sillón de la sala, sin luz artificial, apenas la que se ha colado de entre las cortinas insulsas que cubren el ventanal que da hacia el balcón de la ciudad triste y gris, roja y palpitante, amarilla y espantosa.

Ha tenido miedo de conocer la hora exacta de aquel ritual, sólo sabe que hay que esperar el último domingo de cada mes, en la hora inexacta del reino de la sombra para tenerla etérea frente a él por unos minutos que escapan al entendimiento.

Sigue esperando.

Inquilinos del buró 2010

2011-01-24T21:12:00.003-06:00

He tardado bastante en hacer la tradicional entrada de los inquilinos del buró, en este caso la correspondiente a la del año 2010 que no hace muchos días terminó.

Al igual que el año pasado he decidido no presentar la lista completa de los títulos leídos, aunque para ser sincero no me llevaría más que un par de minutos transcribirla, porque lamentablemente el tiempo de lectura lúdica bajó considerablemente con respecto a años anteriores por las distintas ocupaciones, trabajos y una caída del ánimo muy drástica a mitad de año, empero he recuperado la motivación y si desean explorar o indagar sobre esos libros del 2010 pueden acceder a mi estantería en anobii.

¿Qué libros leyeron este 2010? ¿Han leído alguno de los compartidos en este post? ¿Ya se unieron al círculo de lectura en twiiter #1libro?

Y aquí presento mi top 5 de 2010 (cabe señalar que debería ser un top 3 porque a penas alcancé a leer diez libros).

1.- 1984---George Orwell

2.- Eloísa está debajo de un almendro ---E. Jardiel Poncela

3.- El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas---Haruki Murakami

4.- En el Camino---Jack Keroac

5.- Amrita---Banana Yoshimoto

¿Qué harías si se te muriera una ninfa?

2011-01-23T02:09:00.000-06:00

No sabría contestar esa pregunta a pesar de que llegara discreta y ágil a mi bandeja de entrada para leerla completa o hacerme a la idea de una situación así en lo público y anónimo de Formspring, la verdad nunca he creído encontrarme en un bosque, en un claro o en un sueño verde, ni me apetece la magia del beso de las hojas acariciadas por el rocío.

Sólo bebo de madrugada.

Ayer soñé que me mandaba un mensaje o Rayuela

2010-08-07T14:43:00.003-05:00

Ayer soñé que me mandaba un mensaje, que mi teléfono vibraba, era suyo, su nombre que se ha extinguido en la líneas precarias de la vida que va, debe ser un sueño, porque ella ya no està, será un anuncio de mi próxima muerte, que tal vez no llegará. Ahora leo Rayuela, que no me dejará irme a allá.

@dosgallos
#1libro

Yo escribía

2010-07-15T04:26:00.000-05:00

Yo escribía historias, pero cuando empecé a vivir, ya no supe de qué escribir.

En un sueño me mordió una serpiente

2010-05-24T19:04:00.001-05:00

Exceptuando las cajas llenas de libros que estaban diseminadas por aquel piso de entramado surrealista, el departamento estaba casi vacío, claro, también me encontraba yo, ordenando papeles y clasificando los libros bajo criterios personales tales como la nacionalidad del autor o por contenido del libro e incluso grado de influencia en mi vida.

Decidí salir a comprar unos cigarros, en el camino veo que un perro toma la brisa de la tarde en una ventana, usurpando el espacio vital de un gato, de repente un zumbido me llama, desde las raíces de un árbol surge una colmena.

Será la anestesia, la que me hace olvidar el labio y que me muerde la lengua.

El vagón de un rojizo color ladrillo

2010-05-03T21:33:00.000-05:00

Ni una palabra desde que habían salido del hospital, su comunicación se limitó a un abrazo sin suspiros ni lágrimas que pesaran, simplemente se tomaron de la mano y salieron de ahí, tomaron un taxi y se sentaron en la parte trasera sosteniendo la mano de la otra, hacía calor y la barba grisácea del conductor volvía más sofocante el ambiente a pesar de estar en pleno invierno, tras de todo no llegarían pronto a sus respectivos hogares ya que se encontraban paradas en el tráfico que nacía de un tren que pasaba a un ritmo cansado pero firme frente a ellas.

Todavía expectantes a ese ir y venir de vagones, Gisselle percibió un cambio en el tiempo, cuando un vagón limpio de un rojizo color ladrillo pareció acaparar toda su existencia, lucía grande y vacío como ninguno, su enorme puerta corrediza se encontraba abierta mostrando un interior pulcramente blanco.

-Mi alma y quizá la de Rubí sean como este vagón- pensó Gisselle.

El encendido de los motores de a lado así como el del taxi la despertaron del trance, había terminado de pasar aquel tren, ahora volverían a casa y quizá seguirían sin despegar los labios, por algún tiempo.

Los cigarros cada vez no son menos

2010-04-28T22:06:00.001-05:00

Evitando el dolor, los cigarros cada vez no son menos, el tiempo diseñado a cuatro horas, y el olor a calle de un cielo enfermizo, se hacen trampa en la apestosa calma de los suspiros.

Lloramos de tarde y nos aburrimos de día, la noche pasa en el calor del descanso tras una barra, todos callan el corazón y alzan el vaso. Los tragos tampoco son menos.

Las balas partiendo la ciudad, el polvo inmigrante de las banquetas, y un ritmo tropical suena en los altavoces de los almacenes del centro.

Extraño a los amigos, el desenfreno y las horas perdidas de madrugada viendo algún abierto de tenis por la televisión.

Café de máquina

2010-04-24T17:13:00.001-05:00

Esta ciudad no duerme, pensaba Gisselle mientras el taxi se orillaba junto al hospital, tampoco lo haría ella hasta saber a Rubí fuera de esa pesadilla, imaginaba lo peor, sobre todo por la expresión de dolor que había mostrado Don Gustavo.

Al bajarse del taxi, Gisselle suspiró y asió su bolsa, sería una noche larga y sin su amiga al otro lado de la ventana para fumarse un cigarro.

Tras unas tres largas horas de estar sentada en una incómoda banca de fibra de vidrio y sin que le dieran razón sobre el estado de su amiga, decidió salir a tomar el fresco y prender un diminuto sol entre sus dedos ante la noche grande de la soledad.

Con una sensación de caída y una mancha de saliva sobre su hombro se despertaría horas después ya con la compañía del rumor de las primeras filas de la mañana y el olor del café de máquina.

Un médico rubio de rostro curtido sería el primero en hablarle del estado de su amiga, no tendría de que preocuparse, sanaría pronto de las fracturas y del derrame de su ojo derecho, afortunadamente no había perdido ningún diente, pero sería un proceso lento el de su recuperación psicológica, ya que para una mujer no es nada sencillo perder una oreja.

Carmencita

2010-04-06T03:26:00.002-05:00

Hasta los catorce años su vida había transcurrido normalmente, claro que no vivía en la opulencia ni tampoco en la pobreza pero sabía que la vida implicaba un esfuerzo de todos los días, por ello ayudaba a su madre en la pequeña fonda sirviendo a las mesas, recogiendo la basura y procurando todos los detalles del pequeño local, mientras su padre supiera dios en qué lugar estaba metido.

Don Pedro rodeado de hombres de rostro grasiento y moreno como el suyo pasaba más de medio día metido en un depósito de cervezas que funcionaba como cantina-billar clandestina, es decir era todo un “hombre de negocios” en un club social de paredes tapizadas con posters de Maribel Guardia y Paty Navidad, el resto del día lo dedicaba al ejercicio horizontal de trescientos pesos por sesión en un putero enclavado en el mercado principal.

Como quiera su padre llevaba algo de sustento al hogar y su madre como millones de madres en México soportaba todo el peso del hogar, logrando procurar lo necesario para que su Carmencita estudiara por las tardes y llevara su falda verde olivo bien limpia y planchada.

En el taxi

2010-03-23T02:05:00.001-06:00

A veces las campanadas son ahogadas por el tráfico, la muerte y la pobreza que se lo comen todo en la gran ciudad, pero aún así queda tiempo para soñar aunque sea un poco.

Sin dudarlo Gisselle, le preguntó a Don Gustavo por el hospital al que habían trasladado a Rubí, y volvió a tomar rumbo hacia la calle para subirse a un taxi y alcanzar a su amiga.

Las luces de neón, el alumbrado público y los faros de los coches iluminan el ambiente y a la lágrima que dejó escapar por un momento y que terminaría en su boca. Sentada en la parte trasera del taxi quiso prender un cigarro, pero reprimió su deseo y apoyó su cabeza sobre la ventanilla.

Sabía que la vida de una amante de las calles debía ser muy difícil, aunque el tema del sexoservicio era evitado en sus conversaciones, debía ser difícil estar a merced de cualquier degenerado noche tras noche teniendo al zumbido de las luces como único y mudo vigía de su soledad sin bragas sobre una cama. Eso creía Gisselle, eso creía.

Todos tienen una historia

2010-03-17T17:10:00.002-06:00

Todos tienen una historia, y cada cabeza es un mundo, un lugar común para narrar una triste historia, pero realmente son pocas las historias que resultan ser interesantes además de tristes, y es ahí donde aparece Rubí, todavía antes de nacer.

Hay quien dice que el lugar de nacimiento lo determina a uno, sin intenciones de averiguar tal aseveración lo que importa es conocer el ground de la peculiar vecina de Gisselle.

El estado mexicano de Michoacán fue el escenario natural para que los padres de la futura sexoservidora de la gran ciudad se conocieran en su día de descanso en el parque nacional de Uruapan, donde la vegetación junto con el color de su gente empobrecida y de histórica piel fueron cómplices para unirlos en sagrado matrimonio.

Era de esperarse que con las ganas de dos enamorados pasara muy poco tiempo para que la madre de Rubí se embarazara, ya era mucho el lograr casarse sin tener compromiso en el vientre antes del matrimonio, sacando cuentas, debieron encargarla a París en cuanto se encerraron su primera noche de bodas.

Tras unos ocho meses sin nada relevante que narrar más que las usuales complicaciones de ser ochomesina nacería en la ciudad de Pátzcuaro pesando un kilo doscientos nuestra futura Rubí del Carmen.

Tres pesos de propina

2010-03-02T16:50:00.004-06:00

Pareciera que todos sus jueves de cervezas son iguales, un poco de charla necesaria, actualización, especulaciones sobre el novio de su amiga (en el momento que se levanta a orinar e inspeccionar piernas curtidas de las mesas contiguas) ¿qué podría esperar?

Dicho ritual no le perjudicaba en absoluto, sólo la distraía de las horas distendidas de cada semana, de toda una vida, de su triste vida en una zapatería, de una pequeña plaza en una gran ciudad.

Al pedir la cuenta Rio se acercó para decirles lo que habían de pagar, cada uno sacó su parte y se le entregaron con todo y monedas a Rio, no había cambio que dar, el pequeño excedente de la cuenta fueron tres pesos, mismos que Rio apartó como propina.

Al llegar a la entrada del edificio, Gisselle no encontró a Don Gustavo, situación que era extremadamente anormal, sabía que dicho portero había hecho un juramento de no tocar gota de alcohol ya hace cinco años, ¿qué podría haberle sucedido? seguro no se iría, así como si nada.

Al adentrarse escucho voces apresuradas, y de pronto casi atropellándola salieron unos paramédicos cargando una camilla seguidos de Don Gustavo que con voz quebrada les rogaba que la cuidaran.

-¿Qué ha pasado?- Gisselle tras esquivar la camilla.

-Casi la matan, casi la matan, esos desgraciados no tienen madre -Don Gustavo sorbiendo mocos y pegando sobre uno de los barandales.

-¿A quién, Don Gustavo? –le preguntó Gisselle.

-A la señorita Rubí -ahogándose al hablar-. Por poquito y la matan.

Deseo ser un maldito

2010-01-25T01:34:00.001-06:00

Quiero castigarme con el frío de la noche para escupir lento.

Busco la ausencia de vello para coronarme en la soledad del viento.

Tengo hambre de llorar y maldecir a la tierra con suspiros rojos.

No sé, si los besos queman cuando repudias una caricia que no sabe a ron.

Duermo si los ojos me duelen de ver árboles insulsos y perros sin correa.

Bebo de noche para acompañar a Sal Paradise, en un viaje que hace autostop a la perdición.

@dosgallos

Jueves del Escribano

2010-01-21T16:08:00.007-06:00

Otro jueves por la noche, también llamado por los parroquianos como "Jueves del Escribano" en el viejo bar del centro, herencia de los despojos de la revolución, ahí estaba Rio limpiando una de las pocas mesas utilizadas de la noche cuando llegaron dos chicas con una mirada un poco tristona acompañadas de lo que parecía ser el novio de una de ellas, al sentarse, Rio se acercó con el discurso de todos sus jueves.

-Buenas noches, bienvenidos, ¿qué les servimos?-mientras esbozaba una cansada sonrisa.

El novio de una de ellas acompañado de un delgado bigote recortado (al estilo de los pachucos o cholos) pidió una cubeta de cervezas para los tres.

Rio fue hacia su barman para anunciar el pedido y lo que recibió fue una cubeta para ir por las cervezas al refrigerador de la cocina, en el mismo momento en que Brenda Gisselle se le acercó para preguntarle por el baño.

Inquilinos del buró ´09

2010-01-02T23:58:00.005-06:00

Se ha terminado el año, y como es costumbre les presento mi top 5 de la edición “Inquilinos del Buró '09. Como ya saben, muchos han sido los libros que se apoyaron y hasta empolvaron unas semanas en el buró, hubo los que extendieron por mucho las horas de la noche y otros que fueron material de lectura mientras esperaba a que me lavaran el auto, pasaron por mis manos los que me subieron el ánimo y los que me llevaron a sumergirme en la intriga fría de sus páginas.

En los instantes previos a este post me he dado cuenta que en este año la literatura japonesa tuvo gran dominio en mi lista de lecturas, y cómo se darán cuenta Haruki Murakami ha sido el gran triunfador en esta nueva entrega de “Inquilinos del Buró”.

1. Crónica del pájaro que da cuerda al mundo.

2. Kafka en la orilla.

3. La caza del carnero salvaje.

4. Terapia.

5. Cosa fácil.

Mi estantería en aNobii.

Sábanas inquietas

2010-01-02T03:11:00.002-06:00

Siempre faltarán los cigarros para esas historias donde uno se despierta antes de las cinco de la mañana, el tiempo va muerto y tomo “Estas ruinas que ves” será quizá mi primera relectura y sonrío acercándome el primero de diez cigarros que me acompañarán durante los primeros capítulos antes de que las manos se me pongan frías y las sábanas inquietas.

Poetas que olvidaron mirar

2009-12-27T06:36:00.001-06:00

El aullido en mi sueño es para quedarme un poco más en él.

Tengo ganas del aire que no acaricia pero que si muerde y convierte un impulso en una idea sostenida.

La mañana tiene la gracia de una flor que resiste la noche sin llorar.

Son horas en las que estamos sólo para caminar (poetas que olvidaron mirar).

Dos Gallos han de cantar.

Mi huerto

2009-12-27T05:37:00.005-06:00

Sólo el arrepentimiento que se ha escapado de su aislamiento en plena hora del sueño golpea disimuladamente la inquietud del deseo doblemente nato.

Cabe la duda y la violencia en el corazón que me ha amado en una sintonía inexistente.

Vienen los torbellinos fríos de ser padre con alguien que recién se estrenó como madre.

Nos debilita el pesar y la sombra de un huerto que ya no se debe traspasar.

En su tierra natal vive alguien más que al igual que ella ha conocido la sensación de ser sin estar.

Su entrega a otra carne la hizo sin chistar, eso me quita el sueño y me hace meditar.

El deseo que tuvo se duplicó, el tiempo suyo y no mío murió, me muero en pleno invierno.

No engendró a ningún perro, pero tiene uno a lado, cuidando jadeante, al que fuera mi huerto.

@dosgallos

Disimule la decepción

2009-12-07T19:38:00.001-06:00

Espero perdure un poco más el deseo, y no mate la calma.

Deje de ser una y sea muchas en la noche, sobre todo en la cama.

Hable con una taza de café en las manos, y guarde los cigarros.

Disimule la decepción y luzca enamorada.

Cargue un paraguas, no sea que llueva en el camino.

Comente la utilidad de traer la uñas pintadas.

No me hable si aún no me conoce.

Dos Gallos

Zapatos de cualquier otra marca

2009-12-06T17:00:00.007-06:00

En invierno los días son más tristes en una tienda de zapatos, pero no le queda más, en cuánto al aire acondicionado hace una semana que la dueña lo ha apagado, pero igual hace frío y las cajas están heladas. Las horas obligadas sentada sobre un roído y sucio banco, con un monitor colosal frente a ella y la azulada terminal de botones borrados son los elementos irremplazables de un escenario donde presenta el concurso de sus modestos esfuerzos frente a una gran ciudad que clama por su sangre. En la radio suena Stand by me de Ben E. King

Gisselle acostumbrada a la indiferencia y el transitar olvidado de una de las venas abiertas del progreso sólo puede ver sus pies continuándose uno al otro sobre zapatos de cualquier otra marca.

Será otra de esas noches en las que Rubí le narra sus recientes aventuras sexuales quemando cigarro, ¿ qué más da?, le alegra tener a una puta por vecina.

Goyette

Unas frases apenas

2009-12-02T16:42:00.002-06:00

En unas gemelas es donde se nos ha partido el corazón.

Se me han ido muchos vientres, ahora fecundados.

No estaba listo, apenas era un niño.

Pensé en ti, pero más en mí.

¿Qué si te amo? claro, y ¿tú a mí?

Dos Gallos

No es que no te ame

2009-12-02T15:14:00.002-06:00

No es que no te ame, es que te has agotado, el tiempo es así y nada más.

No es que no te ame, es que te busco a ti en otra mujer.

No es que no te ame, es que eso del amor no existe.

No es que no te ame, es que géminis y tauro no se llevan.

No es que no te ame, es que tengo cosas más importantes que hacer.

No es que no te ame, es que se me ha olvidado que quedamos para comer.

No es que no te ame, es que es el mundial.

No es que no te ame, es que mi mamá tiene mejor sazón.

No es que no te ame, es que tengo sueño.

No es que no te ame, es que también quiero a Gael.

Dos Gallos

Versión tropicalizada

2009-10-29T22:57:00.005-06:00

No me puede faltar el cigarro entre los dedos o sobre un cenicero, si es que decido contar una historia, sin embargo ahora me falta ese humo vertical cercano al mouse en las líneas que se suicidan con el folklore de la tierra húmeda. Cerca no hay trenes bala ni barrios informáticos que saturen las pupilas con sus impactantes anuncios que zumban al ritmo de la ciencia ficción, acá sólo se escucha el lamento del peso sucio y harapiento de cientos de hermanos guatemaltecos, hondureños y salvadoreños sobre los vagones del tren que le corta la circulación a una ciudad que apenas puede sobrellevar su historia y el mal auguro de su futuro como un organismo fuerte y sano. A pesar de todo voy perdiendo peso, me hago más etéreo, más leve, eso mismo que sólo Kundera lo puede explicar de una manera insoportable, parece que tiene que ver con la sangre y lo que esta significa en cifras que como dé lugar hay que reducirlas evitando el ron que era ingerido sin paragón.

@dosgallos aunque no cambio el jazz o la música clásica por el merengue o la salsa, inevitablemente uno es absorbido por ese cliché que pasa a ser una etiqueta del mundo burdo dónde sólo ciertos seres de belleza plástica compiten en su tiempo libre con cadenas informativas o se convierten en el hashtag del día gracias a una nueva estirpe de fans que los siguen por todas partes mientras haya conexión Wi-Fi.

Aquí no hay la belleza que puede ser percibida por quién puede sentarse en un parque enclavado en el centro de Tokio, ni tampoco existe la elocuencia por parte de mujeres que cojean, sólo hay salones de belleza ramplones administrados por niñas-mujer, que recién han dejado los estudios preparatorios y que ganan más que un médico o un abogado que también apenas lo es.

Y todavía espero ese libro y su traducción que lleva por título el año en que nací, para comprobar una vez más que sólo soy un personaje Murakamiano versión para Latinoamérica.

Frío de cinco años atrás

2009-10-18T20:20:00.003-05:00

En el dos mil cuatro mi independencia tenía la característica de ser concedida, en el frío, que al mismo tiempo era privilegio de unos pocos resistir como estampa de un primer mundo ilusorio entre vagabundos acompañados de sus perros fuera de cualquier subway québécois.

Ahora en un frío benigno para mí y cruento para otros permanezco en un limbo independentista, donde no alcanza lo suficiente para ser autónomo, pero dónde gozo del estado paternalista alejado del concepto estatal y más cercano al familiar.

Me siento cercano a esa sensación de cinco años atrás, en la cual un templo de fundación me cobija los domingos y que me recuerda lo lejano que estoy de esas montañas que fueron casa y enseñanza cinco años atrás.

Dos Gallos.

Buenas noches (me dicen)

2009-09-18T00:34:00.001-05:00

Me veo como de lejos, sentado en una clínica de aspecto bucólico, con las manos sujetando Sputnik, mi amor, tratando de ahogar la incertidumbre del porvenir en letras de un melómano japonés, escucho como una compresora rompe y hace cimbrar el pequeño espacio destinado a la espera hombres menos afortunados.

Aprovecho cada cinco minutos el agravante sonido de la máquina a mi lado, para dejar el libro en el asiento contiguo y sorber un poco de los mocos que me dificultan la respiración.

Frente a mí, en una pared que salva su desnudez cuelga un Cristo y una cruz cómo apenas pudiendo estar, un Cristo que no alcanza a voltear, que le cuesta respirar y que tiene impedidas las manos para rezar, humildemente está ahí, y yo también.

Medio absorto en la lectura no he perdido detalle alguno del transitar de los familiares de pacientes que seguramente han de guardar un olor empobrecido y cansino, casi todos al pasar me dirigen un saludo sólido e involuntario Buenas noches (me dicen), por qué negarlo, yo correspondo con las mismas ganas, pero con otra cara.

A una mujer que guarda cierta relación con el lugar le parece que mi lectura es consecuencia de algo alejado del placer, por lo que me invita a pasar a una de las diez habitaciones y ver algo por el televisor, no se ha dado cuenta de que juego a ser un personaje a lo Kundera, esperando sentado, a que mi padre termine de operar para regresar a un pueblo más grande, dónde me esperan algunas pastillas y una noche entera para que hagan efecto, en ese presagio ranchero que es de costumbre y buena educación.

Dos Gallos

La caza del carnero salvaje

2009-08-30T17:14:00.004-05:00

No es extravagante perseguir tus sueños, lo realmente perturbador es que vayas en busca de un carnero inexistente con una mancha en el lomo, y más interesante resulta que el hombre y el cornudo animal se vuelvan uno mismo.

Son recuerdos de una vida simple y mediocre, horas flotantes entre tragos y cacahuates en un día cualquiera en un bar.

Nace pronto el deseo de unas orejas que irradian una nueva oportunidad que se esfuma al leve susurro en la montaña.

Murakami y su sello metafísico impregnado en esta obra por aquel toque de humor desperdigado y desobligado convierte a "La caza del carnero salvaje" en una aventura oníricamente detectivesca.

Goyette

Si tuvieras esta misma ilusión

2009-08-30T03:37:00.008-05:00

Si hablara de tus manos, hablaría de ellas cuando éstas, toman las mías,

Si contara con sólo mil suspiros, estos nacerían de mil sonrisas tuyas,

Si me quedara un último minuto contigo, lo pasaría posando mis labios en los tuyos,

Si tuviera por siempre tu compañía, mi corazón en el tuyo se fundiría.

Si tuvieras esta misma ilusión.

Goyette

Antes que sea domingo

2009-08-24T22:20:00.006-05:00

Si trato de poner una imagen aquí, es en contestación a esas cursilerías que bañan a los cuerpos de sudor, y que en menos del tiempo de una carta hacen declaración de amor.

Te has liberado por un lapso igual que el que le llevó al señor, la mismísima creación, creeré en las palabras y en ese beso que narras con cierta humectación.

Mis brazos, esos mismos que tus muslos no han recorrido, tienen la medida perfecta para arrancarte uno que otro suspiro.

Disfrutemos de la luna y volvamos a casa, antes que sea domingo.

Goyette

Siete días

2009-08-24T21:56:00.001-05:00

Y yo me quedo,
contigo,
esperando,
para ti escribo.

G

Gregorio Samsa y yo, somos tocayos

2009-08-22T19:59:00.003-05:00

Yo no contesto el teléfono, me doy el lujo de aguantar los timbrazos, luego todo es calmo, no reviso los mensajes de voz, porque vienen de voces muertas que le hablan a un muerto.

No hay mucho que se pueda esperar de mí, confieso, que conmigo mismo me siento a ratos aburrido, por eso tomo un libro para olvidarme de mí, para olvidarme de mí con los demás.

Giro el cuello, siento el vello facial y me lavo endemoniadamente el rostro buscando a otro que sonría con mayor sinceridad y sienta cariño honesto aunque sea un momento.

Tal vez un día despierte siendo otro e invencible a un ataque nuclear que me recuerde que Gregorio Samsa y yo, somos tocayos.

Goyette

Sigo postergando una carta a Chiapas

2009-08-22T19:32:00.002-05:00

Sigo postergando una carta a Chiapas, he vuelto a quemar cigarrillos en el cenicero y a pasar noches de poca lluvia implorando por una musa de tintero digital.

Con un dejo más desenfadado permito que las tardes y la horas en ellas fluyan constantes a destinos inciertos pero cargados de una emoción que he solicitado desde hace poco tiempo, me veo en una habitación blanca con muebles pesados y diez libros en la estantería de mis primeros días futuros, quizá busque un lugar sin tráfico y por toda ciudad, un centro que sea un panal.

Tal vez mis líneas deberían ir al norte, donde me esperan las ganas de una mujer comprometida con la venta de libros y abrazada al ser, cuyo nombre tenía el profeta que es paloma de la paz.

Goyette

Es que no hemos vivido

2009-08-16T15:52:00.002-05:00

En la vanidad del sentimiento me siento a escribir, para una palabra, un acento y una flor, no hay nada en el interior de un jarrón que no sea agua o un frío terrestre, así me llega una conclusión aventurada y prematura de una jovencita que ansía un amor maduro y entregado.

El domingo es un día detenido, donde el mentón se hace una lija y mis ojos al atardecer se van nublando del coraje propio del mozalbete reprimido, o de los cuentos que ni tú, ni yo, hemos concebido.

Es que no hemos vivido.

Goyette

La despedida

2009-07-26T03:09:00.004-05:00

Nos despedimos de la patria, de la sensación del ser, de una mujer y una promesa en el vientre que la incertidumbre y el pecado de un amor no dejan nacer.

Kundera crea esa magia provincial que reniega de la ciudad, de la política y la intervención estatal, decorando un escenario que se vale de esos mismos elementos para escapar del pasado y de la muerte estática entre mujeres gordinflonas y perros sin correa.

La despedida es una lección aprendida en ese inter del anuncio de la lejanía y la huida ya emprendida, un amor basado en el miedo, un no nato que es promesa bien creída, y en el gusto por ser dueño de nuestra propia vida.

Nos queda sólo un halo azuloso como despedida y una sonrisa que se confunde con una línea fronteriza.

Goyette

AFTER DARK

2009-07-15T01:44:00.003-05:00

Hay ciudades, hay historias y hay personas que viven envueltas en la música de la noche iluminada por letreros de constante vida en neón, lugares donde la vida es lineal dejando un respaldo o una cama inapropiada para leer o dormir.

Todo tiene pulsación, desde lo realmente despierto como lo que yace dormido, así se presenta AFTER DARK, novela oníricamente citadina de Murakami donde el sueño gravita en su propia pesadez y las amenazas que van sobre una Honda vendrán en combo con un abismo que sirve de hogar y escenario a un monstruo acuático, que lo devora todo en la inmediatez de un Estado tecnocratizante.

Un lenguaje cercano que nadie habla, y que va de mafia, un sentir estomacal que busca cuidado y necesariamente gatos en el parque como cuervos prontos al amanecer.

Goyette

Hoy no la he encontrado

2009-07-12T02:49:00.002-05:00

De repente uno despierta como aturdido, sin poder, oír, ver, ni hablar con claridad, las comisuras de los labios dejan ver lo largo del sueño, del tiempo muerto por horas donde uno se aleja de la confusión que prevalece mientras está despierto.

Busco una moneda que no tiene teléfono público en que caer, repaso la agenda del teléfono celular esperando encontrar un nombre y un número que no existe, imposible es escuchar su dejo, saborear sus pausas y adivinar su expresión.

Hoy no la he encontrado.

Goyette

Lo blasfemo sin argumento

2009-07-10T02:21:00.003-05:00

Me gusta mi tiempo, ese espíritu maldito de una época donde persisten los contrastes, donde lo blasfemo vive sin argumento, donde las torres pueblerinas carecen de historia, en calles que palpitan tristemente como arrabales con vista directa a lo mejor de las transnacionales que brillan alto y casi hondean como banderas enarboladas de otro mundo, las que vienen y los devoran con sus sueños, para ahogarlos en un paso húmedo que cada vez es menos nuestro y más de ellos.

Me gusta estar aquí, mientras el corazón busca tierra donde repose la congruencia de un sentimiento que todavía no envuelvo. También quiero estar no muy lejos, pero si, de lo que amo, y tal vez dejo aquí.

Goyette

La mano en el vaso

2009-07-08T03:21:00.001-05:00

Sensación de que lo mejor es lo sucio, vago, enfermo y políticamente incorrecto, sensaciones de malestar, dolor, una garganta que vuelve a ser cenicero de noches menos lamentadas y ensoñaciones matrimoniales contadas.

El himno en un bar, el del bar a las doce, ritmo bolivariano quizá, y el nacional entonado en la noche recién estrenada.

Hay malestar, pasado y ron en la barra, son horas que transcurren en esas batallitas contadas, es la palmada y el agradecimiento.

Vuelve un sentimiento que nace en central.

Goyette

Agitando la mano

2009-07-01T21:00:00.002-05:00

Sería mucho el soñar que abandonas tu trabajo celestial, que le dices adiós a tu hombre, a ese que es seguridad y costumbre, que te alejas sin mirar las montañas para vivir donde sólo hay llanura y entrañas, y que vienes sin más a brindar esos labios trabajados en cobre.

Confieso haberte soñado de nuevo con tus pulseras en las venas, los Benson en la mesa, la libreta y las mentas que no se manchan, con el libre aroma de tus dedos al café, del café a tu sofá y del sofá a la alfombra sin tocar cama, hasta que amanezca.

Desde la calle me despido agitando la mano, deseando dormir a tu lado.

Goyette

Siempre de noche

2009-07-01T20:33:00.002-05:00

Nos hemos conocido en las ruinas, esas mismas que lees, esas en donde con un gesto despreocupado te asientas entre mi pecho y hombro, muy cerca de mi cuello aún no cercenado.

En los restos de lo que será, evitemos la imagen de un libro desojado, del sexo comprometido y del beso en el aire olvidado, déjame ser en ti, estrecharte, retocar tus labios, curar mis ojos en tus hombros, respirar en tu manto negro y ser el gato que cuide de tu balcón.

Goyette

Varias noches

2009-06-29T22:10:00.001-05:00

Juguemos con los cantos que nacen de los gatos, con las sirenas de calles húmedas y sucias, bailemos celebrando el erróneo biorritmo que no va a la cama,
entrelacemos las manos, entre sudor y satisfacción, mi risa, tu sonrisa.

Es tiempo, de nosotros y de varias noches en brama.

Goyette

Tuvimos un abril donde morir en los poemas

2009-06-23T02:02:00.003-05:00

Tuvimos un abril donde morir en los poemas, también iglesias pequeñas donde tu mano y la mía vivían un extraño compromiso. Confieso que no vimos nieve porque en nuestra geografía es casi inadmisible, y que la patria es aquella que aún nos recuerda a nuestros hermanos, primos y abuelos.

Yo te amaba en esa dimensión del tiempo imposible, desde las tardes infantiles leyendo en la sala de la abuela, hasta el canto de los helados en Riva Palacio, en mi felicidad de niño solitario.

Aún sueño que nos fugamos, paramos en un pueblo y jugamos en el barro.

Goyette

Sin escribir a Chiapas

2009-06-22T03:01:00.003-05:00

Hay ideas en la noche que no llegan si no hay cigarro y cartas que no llegan a Chiapas, los días transitan entre fuertes lluvias, calor desafiante, altos precios y lecturas de los últimos revolucionarios de la Sierra Maestra.

La red me invita al movimiento anulacionista, y en esa tesitura para evitar diferentes lecturas de un voto nulo por el poder fáctico de la televisión, es mejor brindarse a ese personaje de la ficción electoral llamado Esperanza Marchita. Pero mientras se marchita mi esperanza sigo en la desesperación de los balcones, las miradas y los deseos de una ex novia mexicano-vasca que he dejado de ver hace tiempo.

Me he declarado un soltero perpetuo, sin expectativa de cambio y con muchos días como este en los que sigo sin escribir a Chiapas.

Goyette

Patria de mujer

2009-06-15T01:07:00.001-05:00

De nosotros sólo la tristeza,
la amargura,
el buenos días cansado,
las manos entumidas,
la calle y su ruido,
el frío aquí detenido.

Incendias las cartas,
huyendo de las palabras,
las tuyas,
las mías,
qué más da,
si son cenizas.

Refugio oprimido el del parque,
los cigarros en tu abrigo,
los billetes y el mechero
también a tu cobijo.

Estamos los dos,
teniendo miedo y frío,
Insoportablemente
yo soy tu abrigo.

Separados por el hastío,
del forzoso exilio,
sin patria, sin amigo,
a penas es domingo.

Goyette

Te esperaré viajando

2009-06-05T00:34:00.006-05:00

Extraño que tus letras me toquen, que hablen de mí, que fumes al pulirlas, que tu obra sea de lo que junto a ti viví.

Cuando me hablas del tiempo, de los maestros, de tus noches vertidas en ensayos, de tu vida con otro hombre, y de la montaña que un gigante sólo pudiera montar, no sé cuánto de eso me contenga a mí.

Extrañas a los viejos y su charlas de las diez, los diarios del tiempo indigenista, la matanza en Acteal, la vida que cambia con otra taza de café, y tu pureza perdida a los dieciséis.

Te esperaré viajando

y tú me buscarás escribiendo.

Goyette

Somos

2009-06-04T01:09:00.004-05:00

¿Seremos tan fáciles, que la risa de un niño nos conmueve? tal vez lo somos, y nos odiamos por ello, las noches son de gatos zalameros y los días de perros que aguardan y protegen.

No hay odio ni carril bici, sólo calor, polvo y carretera, nos odiamos en el folclore de agua pintadas, servilletas coloridas y saleros con forma de jitomates.

No nos queda mucho, además de los indígenas por la calle, las nubes anunciando la tormenta, y la grasa en la zona "te" de nuestra cara.

Goyette

Serás en mí la tristeza de Kundera

2009-06-03T00:44:00.000-05:00

Serás en mí la tristeza que se acomoda, la misma que posa su mano buscando acompañar el ritmo contenido en el pecho, y que entregada sólo le queda el suspiro que se vuelve viento frío sobre la carne alquilada, la misma que yace en el lecho.

Vendrán los días en que estemos lejos, esos dónde me involucre con una mesera tan provincial como yo, y del estilo de las enfermeras apasionadas de Kundera.

Hará calor y entonces probablemente volveré al cigarro, la postura y un vaso de ron con tintes de amargura y tres cubos de hielo.

Podremos olvidar las traiciones y regresar el saludo, acercarnos y quizá todavía amarnos, si es que todavía estamos.

Goyette

Me he fumado dos cigarros

2009-05-31T01:48:00.001-05:00

Me he fumado dos cigarros, el primero fue glorioso, sentía calma, y al mismo tiempo un nuevo ritmo en el corazón, el segundo no lo fue tanto.

Fue la tentación, el alcohol y el clima lo que propició que me pusiera un cigarrillo de nuevo en la boca, además de los argumentos que he querido hacer válidos para justificar esta caída, uno de ellos se debe a que he percibido que mi producción literaria ha sido muy inferior a la de aquella época en la que cualquier texto estaba respaldado por unos cinco cigarros como mínimo y el otro acompañando íntimamente a este, como el maldito y perfecto cliché pseudo intelectualoide que a veces me aviento.

En este momento temo que las líneas por venir nazcan de una columna que se levanta en el descanso de un cigarrillo postrado en el cenicero.

Goyette Dos Cigarros

¿Qué hacen las malditas gallinas aquí? Ornitofobia (gallinas)

2009-05-19T20:02:00.001-05:00

Buñuel y sus gallinas son mi vida, les tengo cuasi fobia a esos animales que algún día volaron cuales espectros sucios y huecos.

No soporto tener una gallina cerca, ni a metros de mí, casi pudiendo llegar al pánico, mas no así los gallos, a los cuales les guardo respeto y admiración.

Las situaciones de la vida que te pudieran poner a lado de una de estas aves serían pocas y más viviendo en una ciudad, pero cabe mencionar que me he encontrado con gallinas muy urbanas, que conocen del asfalto, la sombra de un árbol seco y de un hogar que las acoge como inmigrantes del campo.

Hay muchas gallinas en la ciudad, y puertas que en cualquier momento se podrían abrir arrojándolas con coraje hacia mí.

Goyette

Me gustas en la cama

2009-05-18T22:24:00.005-05:00

Tengo ganas de abrazarte, de entrar a esa librería eclesiástica y ser coqueto contigo, de tomarte de la mano y pasar nuestras tardes entre plazas y cafés.

Busco esos instantes de manos indecisas, de ceniceros llenos y de miradas furtivas que suplen al corazón de quien calla.

Necesito de tu caminata, de un beso sentido, de la ilusión desconocida que se torna en vino junto a la cama, y de tu cabeza descansando en la almohada.

Goyette

Siete años sin ti, sin mí

2009-05-18T00:25:00.002-05:00

He borrado todas esas líneas que te escribí, hasta las más absurdas que hablaban de ti, cuando ni siquiera eran para ti, me he olvidado del fuego que consumió tu cara impresa en un cuadro junto a mí.

Y me he olvidado de ti, y de lo que he puesto en el papel al pensar, que sería de ti, me he cansado no de ti, sino de estos años sin saber de ti.

El no saber de ti, es no saber de mí, de las manos entrelazadas, las risas una y otra vez contadas, de tu ansiedad descansando en mi pecho y de tus labios refugiados en mi cuello.

Todo es sobre ti, y lo que dejaste en mi, siendo imposible saber otra vez de ti.

Siete años sin ti, sin mí.

Goyette

Seguirán pasando

2009-05-17T23:59:00.000-05:00

Hay que olvidarse de los sueños, aguantar el calor, pasarse la mano por el cabello, tirarse hacia atrás y sonreír.

Las nubes seguirán pasando.

Goyette

Hoy me he dado cuenta de eso

2009-05-02T18:45:00.000-05:00

He sacado por error la calculadora, y he comprobado que vivimos en un mismo tiempo, que nos movemos de la misma forma, que es igual de tarde para ti que para mí, que aquí estamos suspendidos, dejando pasar el tiempo, el beso, tu cuerpo sobre el mío, en fin, todo el amor.

Hoy me he dado cuenta de eso.

Goyette

Terapia de Sebastian Fitzek

2009-04-29T00:58:00.000-05:00

Es un sueño inducido, con el medicamento en la sangre, la conciencia embutida y el amor por una hija, lo que nos lleva a escuchar su historia, sentados junto a la cama donde yace del Dr. Larenz.

Terapia de Sebastian Fitzek es una novela que nos aparta de la primera dimensión de la realidad que tenemos presente y creemos única, hasta que sus ambientes, personajes y trama nos envuelven en una neblina de mañana, cerca de la tempestad.

El escenario que presenta Fitzek jamás pierde ese frío y humedad que nos conduce a la angustia temida pero necesaria, nunca antes los sentidos debieron estar más alertas ante el horror y la traición.

La mente es muy compleja, engaña, distorsiona, miente, pero también esclarece la realidad que cada vez más se va tornando un tanto ambigua y perturbadora.

El viaje a emprender con Terapia resuena entre tablas y farolas sobre un mar inmenso, y destella con esa única oportunidad de despertar y contar esta historia.

Goyette Dos Gallos

Ornitofobia (palomas)

2009-04-28T00:25:00.001-05:00

Me sabe mal contarlo, pero temo a las palomas; enfrentar el miedo es una solución, claro, pero me siguen dando escalofríos.

Lo peor para mí, una plaza, palomas, porquería, estatuas calientes, comida en el suelo, indígenas en miseria, coladeras apestosas y un vendedor de globos junto a niños mocosos.

Van por ahí las palomas guardando equilibrio, gordas, feas e infecciosas, sin idea ni rumbo.

Goyette

Foto: Catriela Soleri

De mi tierra infecciosa

2009-04-27T23:35:00.000-05:00

Se va abril y queda el olor a cerdo,
nos tapamos la boca y respiramos cerrado,
olvidamos la mano apretada,
para agitarla en retirada.

No se come ni se sale,
no se habla, sólo se oye,
la misma noticia,
ya no queda nada,
es de madrugada.

Azote a la nación vecina,
la más poderosa,
que no ha mandado ayuda
a esta tierra infecciosa.

Goyette

Shorts de rugbier

2009-04-21T01:35:00.000-05:00

Podré estar tranquilo con el torso descubierto y limpio, en la parte inferior llevo unos breves shorts de rugbier, el ambiente huele a lluvia, sensación que infesta a mi olfato trastornado.

Sigo con la medicina y curioso es, que no he sentido ni de cerca a las arañas invisibles, será que la lluvia las espanta o que me he rasurado la barba.

Hoy no hay notas de amor, ni reproches para abril, casi termina el mes donde el verde está apestando a ti.

Goyette

Tal vez sea que escribo sin cigarro

2009-04-17T01:32:00.000-05:00

Las arañas no provienen de mi sudor, de un vello ganoso de aventura o de un rincón sucio de mi habitación.

Es difícil precisar de donde salen estas arañas invisibles, hoy me encontré con una que lamentablemente pretendía morder mi espalda pero esta era real. >>tanto la espalda como la araña<<.

Ahora mismo las siento recorrer mis piernas, y al querer pillarlas vuelco mi mirada hacia ellas y nada.

Tal vez sea que escribo sin cigarro.

Goyette

Un grito de amor desde el centro del mundo

2009-04-14T23:43:00.000-05:00

Bella sensación la que se desprende de las líneas filosóficas que nos brinda “Un grito de amor desde el centro del mundo” novela romántica de gran éxito en Japón escrita por Kyoichi Katayama.

A partir de su lectura cada detalle parecerá inmenso, las palabras, caricias y miradas se intensificarán y se cubrirán de luz. El espacio entre vida y muerte que entendemos de modo occidental se difuminará y se esparcirá como incienso. Esa energía de sentimientos contenidos en el corazón se volverá mucho más noble y sabia.

Socrates in Love es el nombre que ha adquirido en inglés esta obra que ha inspirado a muchos jóvenes que han hecho suya la historia de Sakutaro y Aki, llevando así a la novela a distintas adaptaciones en el cine, la televisión y el manga.

Los cerezos, ese elemento imprescindible de la cultura japonesa está acompañado por las hortensias y su valioso recordatorio de que la vida está compuesta por muchos instantes.

Es un grito de amor que se está escuchando fuerte.

Goyette Dos Gallos.

Dorval

2009-04-14T00:21:00.000-05:00

Las historias de amor no siempre son tan bellas, a veces tampoco les encuentras la poesía, y en otras ocasiones ni siquiera tienen princesas, sólo permanecen en nosotros como memoria, porque los recuerdos son la memoria compartida.

A unos cuántos días del dos mil cinco, siendo más preciso, fue aquel día del famoso tsunami cuando dejé la ciudad de Montréal, la espera fue casi nula en aquella sala improvisada que tenía como techo una serie de tuberías y conductos de aire simulando el pecho abierto de un hombre, para nuestro último abrazo y adiós entre manos.

Todo aconteció en esa segunda mitad de ese tiempo llamado dos mil cuatro, un mes antes de mi regreso a México. Con el invierno encima y quedándome unas semana más en esa tierra tan norteña decidí aprovechar el calor que me brindaba la escuela con su cafetería y nuestros juegos de billar tan multiculturales.

Llegué derrapando a un nuevo nivel, ya que cada mes ascendías de grado, me senté pegado a una de las paredes y comenzó la clase, parece ser que el primer ejercicio o así lo recuerdo fue una lectura en voz alta, cuando llegó mi turno de leer para todos lo hice con un acento entre mexicano norteño y árabe >>obtenido gracias a mi amistad con turcos, paquistaníes y sinaloenses<<,en fin, poco me importaba, hasta que mi compañera de atrás leyó con un dejo cantadito y familiar, al terminar me volteé preguntándole en español si era mexicana.

-Soy jarocha- dijo trazándose una sonrisa en el rostro.

Líneas de un último sueño

2009-04-11T02:06:00.000-05:00

Las líneas me salen difícilmente, todo puede ser una farsa contaminada, no hay pretensión ni un querer morir, cuando hay quien muere en abril.

Piso la tecla borrando frustraciones, no respiro hondo, ni muero en el cigarro, tengo ganas de estar.

Valdrá la pena un día más.

Goyette

Abril es de sol calentando la banqueta

2009-04-07T16:44:00.000-05:00

Se muere de a poco en abril, pesa una tarde de sol sobre la banqueta, ya no quedan muchas tienditas ni amigos en la cuadra, menos los refrescos en bolsita.

El pasto va muy verde, pero pica y tiene minas pastosas color ocre y chocolate por doquier.

Quemamos las ganas en un abril, el alma queda en reposo, cierran los bares, las cantinas y las mujeres que bailan regresan a su hogar.

Nos morimos en abril cuando los amigos quedan y otros se casan.

Goyette

Muriendo en abril

2009-04-05T14:11:00.000-05:00

La cama es el ataúd de los sueños nuestros.

¿Será mi caricia

un verso que se vaya pronto?

Goyette

Zapatos fríos o donde comienza

2009-03-21T01:24:00.002-06:00

Con los muslos fríos y el radio encendido se sentía morir cada tarde, encerrada en la nevera en que se convertía aquella tienda de zapatos durante el verano, ya que al anochecer tendría que regresar al infiernillo de su departamento, con montones de deberes domésticos por hacer y el cigarrillo nocturno calado con una de sus vecinas insomnes del piso de arriba.

Le pesaba más o menos la vida, tenía libros por leer, pero sin tiempo para ellos, ilusiones por doquier y muchos zapatos feos que vender. Le venía mal la temporada, nadie quiere comprar calzado a medio año y menos con esta crisis financiera, pero eso sí, jamás faltaba alguna regordeta de pies callosos que entrara y preguntará por algún modelo sólo para descansar y refrescarse un momento.

De vez en cuando recibe la llamada de quizá su única amiga (amistad adquirida cuando todavía cursaba la prepa abierta durante dos horas diarias y que se consagraría a los pocos meses en un concierto de La Academia), la cual la insta a salir con ella y su novio, pasando invariablemente por ella a eso de los ocho y media, para alcanzar alguna promoción de jueves, se toman las cervezas que alcanzan, y con la cuenta justa se van.

A los pocos minutos ya están dejando a Gisselle en la entrada del edificio, a esa hora en que sólo viven los taxis entre semana y se levanta Don Gustavo de su apacible sueño de portero, para que Brenda respondiendo a su primer nombre, no falle a ese ritual que la lleva a quemar un sol diminuto entre labios compartidos con Rubí, su vecinita de arriba.

Goyette

Paraíso impreso

2009-03-20T16:17:00.000-06:00

En el paraíso perdido

próximamente en el número "5" 6ª edición de EL DIARIO DE YACOTZIN

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo

2009-03-11T02:43:00.000-06:00

La luz del exterior nos puede cegar, será mejor que guardemos los ojos, y nos abstengamos de pensar e imaginar, si abren el pozo lo que damos por cierto podría terminar.

Los sueños y la realidad se han mezclado de forma fascinante en un solo mundo, el de Tooru Okada protagonista de la obra de Haruki Murakami “Crónica del Pájaro que da cuerda al mundo”.

El adentrase en este viaje onírico, es bajar a las profundidades de la tierra, donde cada pulsación se pierde en la oscuridad de nuestros pensamientos, limitándonos a tratar de asir una cuerda que nos mantenga vinculados con la luz de un mundo confrontado.

Antes de bajar por este húmedo pozo de letras que nos regala Murakami es recomendable acercarse un bate de baseball, tener a alguien de nuestra confianza que vigile desde la casa de enfrente y suficiente protector solar por eso de las manchas en la piel.

Si han dejado de fumar, compren dulces de limón y arriésguense a descender a un sueño vívido.

Goyette

Esas horas calladas vendrán después

2009-03-01T15:41:00.001-06:00

Tras cada jornada, en los últimos minutos de la tarde noche, le damos a la audiencia el resumen de lo aprendido, esa lección que hemos tomado a base de lo vivido, ya sea en el mismo día o tras una serie de días y que nos ha llevado a un valioso aprendizaje.

Se nos va la tarde, y seguimos en lo mismo, en ese escurridizo anhelo que se lleva el sol, caminamos arrastrando un pie, apartamos piedras, volteamos tras un llamado que no vemos, no oímos.

El interlocutor a un lado, sea en la calle o en un motel, mejor juntos en la estancia, entre libros, una alfombra y por cocina un sartén.

Se ha muerto la noche, la luz urbana vuelve incierto nuestro anochecer.

Esas horas calladas vendrán después.

Borro las ideas

2009-02-26T21:11:00.001-06:00

Borro las ideas, me consumen las tardes de medio sueño y sexo revolcado, custodiamos con miles de vallas al más espurio de los gusanos encarnizados de verde olivo.

Pierdo las formas conforme avanza la noche, con llamadas de niños extraviados, taxis oscurecidos y sabores salados pintando la lengua.

No he podido tronarme el cuello, y terminar esa historia de pozos e islas. Espero durante dos semanas, el cambio de aire, un respiro, y un amor.

Goyette

Serpientes amarillas

2009-02-22T01:35:00.000-06:00

Ese olor, aquella humedad, se queda, no soy yo, pero inflama y excita mis sentidos, me provoca un poco de asco, pero permanece en mi habitación, es un olor central, pero no está en ningún lado, pero lo abarca todo, y renuncia a marcharse.

He abierto la ventana clausurada, quizá sea eso.

Sigue, y más personas se percatan de ello, me repaso el olfato por las axilas y huelen mal, pero no es ese olor, busco debajo de la cama esperando encontrar una lata de calamar en aceite, sólo encuentro polvo, y un aparato de ejercicio de fin de siglo cubierto con hule espuma color azul.

Me pregunto si las serpientes amarillas apachurradas a medio camino de su hogar tendrán olor.

Goyette

Vivo a cuatro horas

2009-02-17T22:29:00.000-06:00

Vivo a cuatro horas, me paseo entre ciclos de vaga y de plena conciencia, también convivo con el seis, ese número de veces de transición entra cada cuatro horas en un día. Es importante decir, que en ocasiones se mezclan, pero aún siguen marcados.

Ayer en el último lapso de la noche entre letras, me sumí en un pozo con Tooru Okada, recordé la risa que me sobrevino en el funeral de la madre de una de mis compañeras poeta y teatrera, busqué pero no miré la famosa estampita de Gerardo Mayela, regalo en vida que me hizo mi abuela.

El nuevo período lo pase respirando por la boca, con todas las sábanas encima y el pijama largo, sin mucho que decir, sólo que los sueños, se han tornado altos como un papel tapiz en un hotel que creo conocí.

Y comienza otro tiempo, donde las llaves de la regadera se barren, y no llega el agua, espero, y me voy a otro baño con la ventana abierta y las llaves bien puestas, abandoné la idea de rasurarme la barba, y

llevar perfume, al vestirme voy por lo sencillo, lo que había, unos jeans, la camisa a rayas, y un saco roto, los trajes los recogeré más tarde en la tintorería.

Aún no terminan estas horas, apenas comienzan, pasando lista, respirando por la boca y dando clase, impregnado del ímpetu juvenil, sigo con otra clase, termino pronto con ella, y sigo en lo mismo, afortunadamente no me invade ningún escurrimiento nasal, y resisto. En una hora más estaré fuera.

Se abrió un estado más, y un paquete con mis papeles académicos, de vida, y la requerida cédula profesional, apresurando la comida, recogiendo mi ropa de la tintorería, acercando un pijama y recostando el cuerpo, para descifrar la textura de ese tapizado muerto.

Goyette Dos Gallos

Busco una muchacha que vaya al mercado

2009-02-12T23:28:00.000-06:00

Busco una muchacha que vaya al mercado, y lleve una falda ocre hasta los tobillos, que se llame Sara, y no Alicia, y que cargue con una cruz gitana en Andalucía.

Que sus dedos sean largos y su mirada escurridiza, su palabra suficiente y que por piel lleve el perfume de una poetisa.

Que por familia apenas tenga una tía, que le guarde altar al resto de su familia, y cuide de una perra llamada Camila.

Si ha de despertar cada día, que lo haga con la fuerza de los pescadores, y beba vino a mediodía, que sea maestra y la novia de cada pequeño, de pantalones rotos y lengua bravía.

En su tiempo libre ha de suspirar sobre hojas amarillas, y mirar al horizonte, más allá de las olas que rompen cansadas, muertas y saladas, sobre la misma piedra, donde fue fecundada.

Goyette

Pienso en un pato de Montréal

2009-02-01T23:43:00.000-06:00

No tengo el nombre del señor de los helados, se me ha escapado el rostro de mi primer amor, juego con mi primera palabra en inglés, se me vuelca el corazón en esas primeras manos, me vienen las lágrimas una vez más.

Pienso en un pato de Montréal, y en el reciclaje elegante tras el callejón, en dos chinos y un mural.

Me queda un beso en japonés, me sabe mal un intento por tercera vez, y sentirme aquí en total desnudez.

Quiero una lengua oficial, y un mar sin mucha sal, un te quiero de verdad, y un futuro cierto, que no cubra su faz.

Goyette

Me vuelvo loco a ratos

2009-01-24T22:46:00.000-06:00

Me pasa que me olvido, de ellos, y de nosotros, que colecciono estampillas, y les lloró a las montañas.

Me pasa que tengo sueños, y estos son galerías que saben a nuez, con obras de Goya y Velázquez.

Me pasa que busco luz, cuando me agotó y veo gatos.

Me pasa que ya no fumo, y me vuelvo loco a ratos.

Goyette

De aquí a Marzo

2009-01-21T22:18:00.000-06:00

No quiero abrazos,
ni sentirte en el pecho,
no guardes mi olor,
tampoco poses tu mano en mi hombro,
menos busques un beso.

Olvídate de recorrer mi nuca,
y ponte esas bragas carmesí
para guardar tu hirsuta alfombra,
que me brindas, así porque si.

No habrá café,
menos cigarro.
Espantemos
al orgasmo,
de aquí a Marzo.

Goyette

Mis sábanas

2009-01-14T10:47:00.000-06:00

Sábanas de Verdad, uno de mis poemas más oscuros, será emitido hoy catorce de enero a través de Voz Noche de Alma, en punto de las 15:30, hora de la Ciudad de México

Hace tiempo

2009-01-13T21:13:00.000-06:00

Hace tiempo tiré ese maldito reloj plano a una coladera, y di caminata que se trababa a paso encabronado medio ahogado al bar de siempre.

Hace tiempo que abracé a Sade y a Marx, al primero como hermano, al segundo como amigo.

Hace tiempo que no creo en Marcos, ni en la Navidad.

Hace tiempo que deje de llorar por lo que es importante, porque es más sencillo llorar por llorar.

Hace tiempo que miraba sin mirar, dormía sin soñar, y sentía frío en la sal.

Hace tiempo compartía ese ideal, estudiaba sin cesar, y amaba a una chilena de Viña del Mar.

Hace tiempo que escribía mis notas en una banca en Mont Royal, y fumaba mentolados apoyado en un barandal.

Hace tiempo la ilusión llevó por nombre Brenda, luego Mariela y quizá también hubo una Daniela o Armenia, no lo recuerdo porque fue hace tiempo.

Y hace tiempo…

He aquí mis temores de nuevo año

2009-01-03T03:24:00.000-06:00

Primero: Que debido a la fama, el reconocimiento internacional y sobre todo el comercial Haruki Murakami se convierta en el escritor de -refugio- culto para esos geeks chonchos posadolescentes, adoradores de Sci-Fi, y amantes del japanese pop.

Segundo: Que no haya suficientes arañas para todos.

Tercero: un verano peligroso sin la plaga.

Cuarto: Que un viejo barbón con sombrero de copa, venda leche envenenada fuera de las escuelas.

Quinto: Que el Barcelona salga campeón.

Sexto: Que continúe esa maldita democratización de la información.

Séptimo: Que me regalen el Holy Book of Bacon en mi cumpleaños, fuera de eso cualquier cosa es bienvenida.

Los propósitos simulados para un 2009 pronto a estallar

2009-01-01T19:09:00.000-06:00

Primero: Darles vida a personajes egocéntricos, concéntricos y maníacos en una tira cómica.

Segundo: Aprender portugués o tener la paciencia de ampliar mi vocabulario japonés.

Tercero: Hacer permanente el abandono del cigarro.

Cuarto: Hacer de este año, el año de la nieve de limón y fresa.

Quinto: Ser piedra y cantera, sentado en Guanajuato.

Sexto: Ver-no depende de mí- a la Real Sociedad Campeón.

Séptimo: Evitar un suicidio-sin aviso- al estilo Murakami.

Octavo: Comer muchos nachos y tomar mucha cerveza.

Noveno: Me he parado aquí.

¡Será un gran año!

Inquilinos del buró ´08

2008-12-31T00:29:00.001-06:00

Inquilinos del buró está integrado por aquellos libros que visitaron por unos días, semanas o un poco más, mi buró izquierdo, roommates del quinqué y protectores de mis sueños; afortunadamente este año la lista es más extensa a pesar de la convulsiones sociales, las elecciones y demás acontecimientos que vivimos intensamente en este ciclo que parecía no terminar.

Presento la lista de los inquilinos, incluyendo la fecha en que terminé de leerlos, así como el nombre del autor, no incluyo la editorial, porque no quiero hacer de esto un publipost.

1.- La insoportable levedad del ser 4/I/08 Milan kundera
2.- Lituma en los Andes 13/I/08 Mario Vargas Llosa
3.- Iluminaciones 15/I/08 Arthur Rimbaud
4.-Tratado de la desesperación 28/I/08 S. Kierkegaard
5.- Luces del Norte 19/II/08 Philip Pullman
6.- Retrato del artista adolescente 4/III/08 James Joyce
7.- La Daga 11/III/08 Philip Pullman
8.- Mi último suspiro memorias de Luis Buñuel 25/III/08 Luis Buñuel
9.-Poesía-teatro-artículos 6/IV/08 Federico García Lorca
10.- Hispanoamérica en su literatura 12/IV/08 Guillermo Díaz Paja
11.- Anarcosindicalismo 24/IV/08 Rudolf Rocker
12.- La historia como ironía Ibargüengoitia como historiador 19/V/08 Juan Campesino
13.- El perro de los Baskerville 21/V/08 Arthur Conan Doyle
14.-Tratado de los tres impostores Moisés, Jesus Cristo, Mahoma 27/V/08 Anónimo clandestino XVIII
15.- Acerca de la religión 9/VI/08 Lenin
16.- Sendero en tinieblas 21/VI/08 Alberto Ulloa Bornemann
17.- El Catalejo Lacado 10/VII/08 Philip Pullman
18.- ¿Quién diablos fue Quetzalcóatl? 12/VII/08 Rius
19.- El Espejo del Monstruo 23/VII/08 Juan Ramón Biedma
20.- Romancero Gitano y poeta de Nueva York 27/VII/08 Federico García Lorca
21.- La historia me absolverá 29/VII/08 Fidel Castro
22.- Tokio Blues 22/IX/08 Haruki Murakami
23.- Comedias de Moliére 18/X/08 Moliére
Tartufo
El avaro
El misántropo
Las preciosas ridículas
24.- Estudio en Escarlata 26/X/08 Arthur Conan Doyle
25.- Confieso que he vivido-Memorias 18/XI/08 Pablo Neruda
26.- Poliantea 24/XI/08 Conde de la Cortina
27.- La raza cósmica 5/XII/08 José Vasconcelos
28.- Al sur de la frontera, al oeste del sol 15/XII/08 Haruki Murakami
29.- El paraíso perdido 28/XII/08 John Milton
30.- Relatos 28/XII/08 Arthur Conan Doyle
La caja barnizada de negro
El gran motor Brown-Pericord
El médico moreno
El cuarto de la cerradura lacada
El pectoral del pontífice judío
Escenas copiadas
El cuarto de la pesadilla

Inquilinos del buró 2008

Top 5

Ha sido muy complicado determinar los cinco libros que me han brindado mayor placer en este año, empero bajo mucho análisis, reflexión y un poco de sentimiento- siendo este el que prevaleció- he aquí mis favoritos del año.

1.- El Catalejo Lacado

2.- Tokio Blues

3.- El Espejo del Monstruo

4.- Lituma en los Andes

5.- Mi último suspiro memorias de Luis Buñuel

Me gusta leer

2008-12-26T01:51:00.000-06:00

Inquilinos del buró 2008

Próximamente

Niñas con máscaras

2008-12-15T22:19:00.000-06:00

Lo que estoy por relatarles sucede en otro plano de la existencia, quizá más exquisito, amoral y sensacional, empero de una manera extraña e irregular, esta falta de convencionalismos que para algunos es bienvenida incluyéndome a mí, puede causar trastornos en la orientación básica de cualquier ser racional.

La historia que he de contarles no comienza, simplemente estaba ahí, en un tiempo indeterminado, más cercano a la era moderna, en un lugar que es difícil precisar, pero con seguridad les digo que se trata de occidente, si me preguntan por el lenguaje seguro que no se carecía de este, pero en otras dimensiones el idioma empleado, no es representativo de geografía alguna, grupo étnico o una cúpula de poder.

No me gusta ser descriptivo, y creo que esa tarea tan poco se me da bien, pero el recuerdo de lo pisado, o quizás andado, era maravilloso, todo tenía un orden excelente, lo sé, porque yo no era un mero espectador de lo que he de contarles, sino un protagonista que sufrió largas horas tirado en el suelo frío, con la muerte amenazándome por los costados; pero he de iniciar en este momento.

Éramos estudiantes, veníamos de muchos lugares distintos, no había problema con la comunicación todos hablábamos lo mismo, vivíamos en una casa asignada por el instituto, compartíamos, los deberes, la mesa y el sueño, teníamos la libertad de autodeterminarnos en nuestro entorno.

El gozo de vivir en ese espacio de tiempo, era fantástico, de día cuando había que caminar una cuantas cuadras para acercarnos a la parada del camión, que nos llevaría donde los estudios, invariablemente nos interceptaban un grupo de chicas que no habían de vivir muy lejos de dónde nosotros dormíamos, para hacernos elogios y comentarios acerca de nuestra apariencia, lo que muy absurdamente no tomábamos bien, ya que acelerábamos el paso hasta perderlas, para después de nueva cuenta enfrentar en el instituto.

Llegábamos con el corazón acelerado por el trote, cuando se abría ante nosotros el centro de lo que no sé si bien o mal puede llamarse ciudad, el cual era pequeño y bellísimo, lleno de coloridos callejones; si lo pudieran ver estarían de acuerdo conmigo en que era un enjambre de hogares y comercios, ¡vaya privilegio que teníamos al vivir tan cerca!

Nos esperaban cerca de cinco o seis camiones, yo subía junto a mis amigos, al primero de ellos, para evitar a las chicas, estas por lo regular tomaban el número tres.

Parecía que todos sabíamos y estábamos conscientes de lo que sucedía, como eran las cosas, que había que hacer, y que pronto habría de presentarse un gran horror, que yo ya adivinaba, pero desconocía.

Una vez que llegamos al instituto, yo había olvidado casi todo, no entendía que hacía ahí, ni porque tenía que estar, trataba de incorporarme al grupo de amigos, era evidente que aún en el desconocimiento me sobrevivía el sentido de pertenencia.

El tiempo se volvía angustiante, tenía memoria de algo así, de pronto, en un parpadeo la imagen que vi, me obligo primero a hincarme, para después tumbarme por completo en el suelo, tenía mucho miedo, en un instante, me sentí rodeado por tres figuras, estaban a mis costados, incitándome a que las viera, estas querían excitar a mis sentidos, para que las volteara a ver, pero yo mantenía la vista fija al suelo, sabiendo que si cedía un poco, perdería la vida.

¿Por qué demonios lo sabia? Lo que me había motivado a permanecer en el suelo, creía no saberlo, hasta que más adelante se me revelaría la verdad.

El frío del suelo se iba tornando en incertidumbre, ¿cuánto tiempo, podría estar en aquella posición? Mientras pensaba esto y me forzaba a no mirar a mi alrededor, mi cuerpo reaccionaba a la sensación de ser tocado indiscriminadamente, lo cual encendía imágenes en mi mente, que tarde que temprano me harían romper el vínculo que tenía mi pecho y boca con el suelo ya babeado.

Creo que dejé de pensar, lo cual permitió que pasara horas y horas en la misma posición sin moverme, al despertar del miedo, aquellas figuras, me alentaron a levantarme, argumentando que había resistido, y que no iba a morir.

Ingenuamente o no, me incorpore y las puede apreciar tal como eran, eran niñas, sólo niñas, saber quiénes eran me era imposible, llevaban por cabeza bustos de reyes franceses, únicamente eran tres figuras, sólo reconocí a un rey, se trataba de Luis XIV, no podía entender como aquellas preciosas figuras, de delicadas piernas y un olor maravilloso, llevaban como tocado, máscaras en forma de bustos de reyes franceses.

Lo peor y menos comprensible vendría en seguida, me dejaron que tratará de asimilar lo sucedido, una vez que quise articular palabra, una de ellas me ayudo a incorporarme y comenzó a hablar, con una voz preciosa que no iba de acuerdo a lo que veía.

-Suerte has tenido de resistir al placer, es evidente que tu resistencia fue una mera adivinación de lo que venía, sabías extrañamente que ibas a morir, pero ya no lo harás, escucha con atención porque libre aún no serás, hasta que cobres la vida de alguien más; no usarás máscara, deberás matar sin cubrir tu faz –dijo una de las niñas sin demostrar gravedad en la voz.

Entendí y no empleé palabra alguna; se fueron dos de ellas, y permaneció quién llevaba el busto del rey sol, se acerco, me abrazó, luego tomo mi mano y me dejó una daga, permaneció unos instantes frente a mí tratando de adivinar mi rostro, como si yo fuera quién llevara una máscara.

Goyette

Soles en los cerros

2008-12-15T20:37:00.000-06:00

Me siento fluir con el río de soles a medio morir que saben a galletas, despabilándome con ron para poder quitarme las hormigas de los pies, mientras busco a un señor de bigote que me pueda indicar la ubicación del baño y que me diga que edad tengo.

Así solía ver las quemas en los cerros, entre campanas y torres, entre perros y muertos; hoy llegaremos temprano.

Goyette

Siento horror

2008-12-14T17:15:00.000-06:00

Siento horror,
de pálida luna,
que excreta hedor,
en la hambruna

Siento temor,
con odio de Lord.

Sonrisa humillada,
esclavizada muñeca,
se ve rivalizada
desde la mueca.

Goyette

Le apetece un cigarrillo

2008-12-07T21:02:00.000-06:00

Se ha tirado sobre la tierra bañado en ron,
le gusta la primavera y la larga cabellera.
Tiene los mismos dedos desde que nació,
no tiene perdón la mujer que lo parió.

Escupe como si se le fuera la vida en ello,
bebe para secar la impotencia
de un orgasmo quemado
con una triste ramera.

Goyette Dos Gallos

Sexto episodio de La Estepa

2008-12-07T01:07:00.000-06:00

Los temas expuestos en el sexto episodio de La Estepa van desde las nuevas designaciones dentro del gobierno federal, los cambios políticos en Guanajuato, hasta el famoso video de webcam de la cantante mexicana, Belinda.

Escucha este podcast aquí.

Aceite, estopas y bragas

2008-12-03T13:23:00.000-06:00

Callas, te arrastras, y te lavas el sexo, que guarda aroma al vinagre que pasivamente quema tus manos callosas, si me reventaras a mordiscos el alma, te prometería un poco de azúcar en la espalda plana, y más orgasmos fuera de la cama.

Lloras sobre aceite, estopas y las bragas marcadas de tu inocencia contenida, de tu primer fluir, de tu primer hombre, de tu posesión bienvenida.

¡Cállate con las piernas cruzando mi espalda y tu mirada encadenada a mi podrida ánima!

No quiero café, ni que uses mis camisas, sólo te quiero fuera, y el perfume degradado por la estancia.

Se me antoja el vómito, y dormir todo el día.

¿Saber de ti? Algún día.

Me siento vomitar versos

2008-12-02T22:21:00.000-06:00

Me siento vomitar versos,
con la garganta mancillada,
todo me sabe a ocre,
no puedo tragar nada,
y me duele dar besos,
lacerado acento que te mando en sobre.

Arrancados mis silbidos por un cáncer prematuro,
voy adivinando mi futuro.
Son los hilos de respiración
los que me quedan en una canción.

Cenicero que es mi boca,
basurero de colillas y esponja,
tierra gris que ha de cubrirme
apagando en mi, muchos soles.

Goyette Dos Gallos

Me como un trébol

2008-11-30T20:06:00.000-06:00

Comienza el desafío en los bosques celtíberos, dónde el alma se pone a resollar al ritmo frenético de los tambores tocados por monjas con afilados dientes.

De pronto los vestidos se ponen de pie para iniciar la milenaria danza de los duendes engorrados de manteca gris, todos están invitados a oler las rosas verdes, mientras nos untamos hierbas en los ojos y bebemos de la corona de sueños espinados.

La noche es larga y las páginas saben a sepia; para aguantar el viento entre los dedos somos héroes que luchan con ira amante por los caminos polvorientos de la comarca.

Tenemos que cortar aquí porque ya se olfatea el hedor de cabezas calvas.

Cargad las fanegas.

La mexicanidad en La Estepa Podcast

2008-11-30T18:38:00.000-06:00

La mexicanidad es el tema presentado, discutido, analizado y vociferado en el episodio número cinco de La Estepa Podcast, el cuál por su extensión tuvo que ser descuartizado para su mayor disfrute.

En este podcast contamos con la presencia de nuestro productor Rodigrillo, así como la de Erwin y Jaivo, los podcasteros de Cabriolas, el nuevo podcast de Vía Pública Radio.

Esperamos haber logrado escudriñar un poco de este concepto tan abstracto, en el número cinco del podcast.

Charlie Estepario